Это было словно наваждение, будто бы чей-то размеренный голос нашёптывал старую, лишь вам двоим знакомую историю. А ты едва-едва успевал, стуча по клавиатуре, записывать за рассказчиком, боясь упустить хоть одну (несомненно, самую важную) деталь.
И прямо сейчас, да-да, именно в эту секунду, вокруг стал расти огромный, насыщенный движением город. Множество людей, то снующие туда-сюда по базару, то мирно разговаривающие в тени, то неспешно бегущие по своим делам – наполнили улицы. В нос с силой ударили десятки запахов: пыльная дорога, нагретые солнцем глиняные кувшины, приторно-сладкие инжиры и финики, свежий хлеб, пряности, дерево, ткани, тяжёлый и острый аромат металла.
Секунда – и полотно рассказчика окрашивается глубоким, тёмно-алым цветом, ещё секунда – и кто-то в толпе начинает кричать, указывая пальцем на быстро удаляющуюся фигуру в белом капюшоне. Начинается погоня, и сердца всех героев картины (писателя и рассказчика, конечно же, тоже) начинают гулко биться, ускоряется и сбивается дыхание, расширяются зрачки, чуть подрагивают пальцы в ожидании схватки!..
И тут голос замолкает, ты замираешь, глядя поочерёдно на экран и на клавиатуру, а рассказчик по-прежнему молчит. Проходит минута, три, десять, и понимаешь, что твой Герой точно спасётся, снова будет единственным победителем в битве, вернётся, живой и здоровый, в бюро, чтобы заняться чисткой оружия, заслуженным отдыхом…
Но слова не хотят ложиться на «бумагу», как ни пытайся.
«Файл» - «Сохранить»
Надеюсь, Заказчик не будет обижаться, если его заявка будет написана завтра, или позже. Кто знает, когда там голос проснётся вновь?